Os pensadores

William  Shakespeare

— Devemos aceitar o que é impossível deixar de acontecer.

— Até mesmo a bondade, se em demasia, morre do próprio excesso.

— O cansaço ronca em cima de uma pedra, enquanto a indolência acha duro o melhor travesseiro.

— Vazias as veias, nosso sangue se arrefece, indispostos ficamos desde cedo, incapazes de dar e de perdoar. Mas quando enchemos os canais e as calhas de nosso sangue com comida e vinho, fica a alma muito mais maleável do que durante esses jejuns de padre.

— Ninguém poderá jamais aperfeiçoar-se, se não tiver o mundo como mestre. A experiência se adquire na prática.

— Se o ano todo fosse de feriados, o lazer, como o trabalho, entediaria.

— Ventre grande é sinal de espírito oco; quando a gordura é muita, o senso é pouco.

— Que é o homem, se sua máxima ocupação e o bem maior não passam de comer e dormir?

— Do jeito que o mundo anda, ser honesto é (igual) a ser escolhido entre dez mil.

— Hóspede oferecido (...) só é bem-vindo quando se despede.

— Um homem inteligente pode transformar-se num joão-bobo, quando não sabe valer-se de seus recursos naturais.

— Quem não sabe mandar deve aprender a ser mandado.

— A mulher que não sabe pôr a culpa no marido por suas próprias faltas, não deve amamentar o filho, na certeza de criar um palerma.

— As coisas mais mesquinhas enchem de orgulho os indivíduos baixos.

— Ninguém pode calcular a potência venenosa de uma palavra má num peito amante.

— Sábio é o pai que conhece seu próprio filho.

— Tem ventura fugaz, sempre periga, quem se fia em rapaz ou rapariga.

— Ser ou não ser... eis a questão.

— É estranho que, sem ser forçado, saia alguém em busca de trabalho.

—As mais belas jóias, sem defeito, com o uso o encanto perdem.

— O bom vinho é um camarada bondoso e de confiança, quando tomado com sabedoria.

— Nunca poderá ser ofensivo aquilo que a simplicidade e o zelo ditam.

William Shakespeare (1564-1616), o mais famoso dramaturgo e poeta inglês de todos os tempos, compôs suas peças durante o reinado de Elizabeth I (1558-1603) e de James I, que a sucedeu. Casou-se em  1582 com Anne Hathaway, que tinha 26 anos e estava grávida. O casal teve uma filha, Susanna, e dois anos depois tiveram os gêmeos Hamnet e Judith. Por volta do ano de 1588, mudou-se para Londres e, em 1592, já fazia sucesso como ator e dramaturgo. Mas, eram suas poesias — e não suas peças — que eram aclamadas pelo público. Em virtude da peste, os teatros permaneceram fechados entre 1592 e 1594, impossibilitando seu contato com o público. Publicou dois poemas, "Vênus e Adônis", em 1593, e "O Rapto de Lucrécia", em 1594. Estes dois poemas e seus "Sonetos" (1609), que tornaram-se famosos por explorar todos os aspectos do amor, trouxeram-lhe reconhecimento como poeta. Escreveu mais de 38 peças, que estão divididas entre comédias, tragédias e peças históricas. Seus escritos são famosos até os dias de hoje, e suas atuações trouxeram-lhe riqueza (ele era sócio da companhia de teatro). Shakespeare não publicava suas peças, já que a dramaturgia não era bem paga. Na época, não havia direitos autorais. O autor pretendia que suas peças fossem representadas em vez de publicadas.

Com o dinheiro adquirido na companhia teatral, comprou uma casa em Stratford-upon-Avon e muitas outras propriedades, tais como hectares de terras férteis e uma casa em Londres. Escreveu a maioria de suas peças entre 1590 e 1611. Por volta de 1611, ele aposentou-se em Stratford-upon-Avon, onde havia estabelecido sua família.

Shakespeare morreu em 23 de abril de 1616, no mesmo mês e dia tradicionalmente atribuídos como sendo de seu nascimento.


Algumas obras:

Comédias

A Comédia dos Erros

Os Dois Cavalheiros de Verona

Sonho de Uma Noite de Verão

O Mercador de Veneza

Muito Barulho Por Nada

Como Quiserdes

A Megera Domada

A Décima Segunda Noite.


Peças Históricas

Ricardo II

Henrique IV - Partes I e II

Henrique V

Henrique VI - Partes I, II e III

Ricardo III

Rei João

Henrique VIII.


Tragédias

Romeu e Julieta

A Tempestade

Júlio César

Antônio e Cleópatra

Hamlet

Othello

Rei Lear

Macbeth.

As citações acima foram extraídas do livro "Shakespeare de A a Z: livro de citações", L&PM Editores - Porto Alegre (RS), 2004, seleção de Sérgio Faraco, tradução de Carlos Alberto Nunes.

Nesse momento me encontro sereno.
Raios de sol fenestram a vidraça do poente, filhos rodeiam, com seus sons familiares - vozes que reconheceria mesmo amnésico - escapes tonitroam na distância e continuo sereno.
Essa serenidade me veio como um presente-surpresa, com brisa morna de verão, todos os fluidos do corpo aquietados, funções fisiológicas saciadas, o tempo goteja e eu nem ligo.
Sinto-me como em estado de fotografia.
Não é uma serenidade conquistada, como no relaxamento depois do gozo. Sinto-a como quem articula origames, detalhadamente, cada poro deitando fluxos, cada músculo ordenando movimentos sensatos, cada pensamento organizando-se em seus compartimentos e o sentimento, esse que às vezes me assuta, germina aceleradamente como o pé de feijão do conto.
Descrubro que é desses espasmos que nasce minha escrita, meu verbo reflexivo.
Faço releituras mais clarificadas dessa atitude e sinto que não me é dada uma escolha para manter a opção do silêncio, se há eco em mil vozes que me sintonizam no virtual de um espaço inventado.
Descubro que escrever, além do prazer orgástico , me amplia como indivíduo e, ao mesmo tempo, cobra de mim o preço alto da continuidade, da coerência.
Por quanto tempo poderá, aquele que escreve, ser um continuum assim, coerente?
Somos gerentes daquilo que é atávico?
Nesse momento, sem nenhuma concessão histriônica, sem nenhuma barreira estética, quero abraçar a toda humanidade que me resta - espaços, corpos, sentimentos...
Li hoje uma carta de Ariano (Suassuna) publicada num jornal. Pedia ele, encarecidamente, que lhe permitissem trabalhar em sua obra , que considera definitiva, um romance que vem perseguindo desde os seus 12 anos (conta hoje com 72 anos).
Nele explicava que, em suas atribuições de professor e ex-secretário de estado por Pernambuco, se havia enredado em muitos compromissos , entre palestas e aulas-espetáculo e que, havia percebido que havia cobranças poderosas nesse sentido e, ao continuar aceitando-as da forma como chegavam - em profusão - talvez não conseguisse reiniciar seu romance e conseguir concluí-lo ainda com vida.
A serenidade de Ariano. Permitir expor-se à malta dos inconformados, que irão crucifica-lo por isso.
O exercício lúdico da escrita , me passa nesse momento - sereno - como um saciar de sede, reflexo condicionado da manutenção da ordem do corpo. Meu filho me pede moedas, o outro se esconde no quarto. É a vida me pedindo atenção.
Devo desmergulhar de mim e jogar algum jogo novo. Também me dá prazer. Também me sacia.

João não tem mais sexo.
João está velho, nem enxerga mais direito, sente dores no peito, na coluna e nas pernas... não pesca mais João, apenas silencia diante do mar.
Maria mais ele.
Não há mais atrevimento nos olhos do homem João, nas mãos de garra que puxavam a rede... ele apenas fecha os olhos e sente o vento nas folhas, o sal no ar e o molhado das ondas, morrendo na planta dos pés.
Maria mais ele.
É doente, João.
Doença maldita, diz Maria mais ele.
Está velha Maria, a tez geográfica lembra que o tempo curtiu de sol e de vento seu corpo macio. Seus peitos não apontam mais para a lua, nas noites de candeeiro e luzes de estrelas.
João mais ela.
Maria... grande Maria... boa parideira, riso fácil para qualquer palavra de estranho, juntando a saia nos joelhos e chamando pra prosa qualquer pescador com noticias novinhas de aventuras do mar.
João mais ela.
João não procura mais por ela, para as coisas da noite que fazem suar, não tem mais o atrevimento de alisar suas coxas por baixo da mesa na hora da janta, já nem há mais janta... os meninos cresceram... Mas, no alto da noite, durante seu sono cansado, ainda procura Maria com a mão e se acalma.
João tem médico, toda Segunda.
Maria mais ele.
Se apressa Maria para confidências de médico, reclamações de João, que não come direito, que não toma remédio, que chora no sono profundo se tenta sonhar... João dói, diz Maria, com olhos pequenos. Maria carrega João pelo braço, pede licença , abre passagem... João está leve, pensa Maria, está leve demais...
João não diz nada. Nada pela dor física, pela limitação do corpo, pelo vai-e-vem das consultas, toda Segunda, nada pela saudade que sente intensa no meio do peito, saudade dos erros e acertos, saudade do jogo das ondas levando a jangada, ao gosto do mar. João não diz nada.
Maria mais ele.
Maria de ferro, de mãos grossas, mulher sem nenhuma palavra na boca, de desesperança... Maria , velha/criança, precisa ser fácil, ligeira, lembrar dos cuidados mais elementares no trato do homem, seu homem, seu irmão , seu pai...
João procura seus olhos, no meio das gentes que passam pra-lá e pra-cá, no mar da cidade. João não entende a cidade... é um mar revolto. Maria esquiva, covarde, seus olhos e apressa o passo, sabendo de tudo. Sua cadeira de vime, seu cachimbo de osso, seu chapéu de palhinha, seu cordão de pescoço com uma medalhinha de Nossa Senhora, sua janela entreaberta para os sons da noitinha, sua cachaça de pau velho... tudo a contento, na medida dele.
Maria nem sente mais calafrio, desejo escondido, molhação nas partes, quando sonhava um sonho atrevido. Maria nem sonha. Maria espera.
João mais ela.
Onde estão os meninos ? Maria algumas vezes se lembra, mas João nunca pergunta. Ele não lembra, diz Maria, ele nem está aqui... procura no escuro a espuma das ondas e o sentido do vento. João quer o mar. João quer correr, mas não pode, Maria não deixa, o tempo passou, João quer gritar mas desiste, Maria não chora, resmunga coisas antigas, descarrega em João coisas do passado, caladas no fundo, abraça João com a força intensa das mulheres que sabem amar...
A noite não perdoa e cai. João na cadeira de vime, olhar na janela. Maria na soleira da porta, respirando o vento e lavando as mágoas.
A noite mais eles.

Eugênio Pacelly Alves